Desengano

Te assustas com as rugas

do meu rosto?

E com os meus cabelos brancos de repente?

Ah! Meu amigo,

O estilete do desgosto

foi me definhando interiormente

manso, sorrateiro, lentamente.

E se eu passei pra ti um lado oposto,

enganei a mim, principalmente.

É certo que  excedi-me

no meu zelo

na ânsia de passar

perseverança.

Pintei por algum tempo

os meus cabelos.

Sorrisos? Os deixei

por segurança.

Decerto deveria removê-los,

mas sempre uma centelha

de esperança

dizia para eu ir

lutar vencer

que um dia

ainda teria coisa boa

Meti-me numa escola de viver

e fui tocando enfim

minha canoa.

E a vida foi passando,

foi passando.

E o tempo foi doendo,

foi doendo.

E os meus cabelos

foram prateando

e os sonhos um a um

envelhecendo.

E me perguntarás:

O que se passa?

Que dor toma-me o peito

e me devora?

Que mal, que agonia,

que desgraça,

ocupa-me a alma

e sem demora

me liquidará o corpo inteiro?

Ou falta-me dinheiro?

Às vezes uma crise

de repente

pega-nos de surpresa

infelizmente.

Não, meu amigo

nenhuma enfermidade

me angustia,

nem falta-me dinheiro,

dou meu jeito.

O salário

E uma certa economia

deixa-me deveras satisfeito.

A coisa que afinal

me asfixia

são as mágoas que carrego

aqui no peito.

São tantas atitudes

tão vazias

mesquinhas demais

pro meu conceito.

São mágoas, muitas mágoas

com certeza

que corroem-me feito ácido

implacável.

Mas se a vida

deu-se ao trato, por fineza

de sensível me fazer

incontestável,

aos poucos meu amigo

eu viro a mesa

pois a sede de viver

é insaciável.

João Prado

A MÁQUINA

Na sala

a família está toda

reunida

assistindo ao programa

de televisão.

Um silêncio de morte

nas pessoas,

uma total atenção

à formidável novela

da televisão.

Alguém tem sede

mas não ousa reclamar.

Alguém tem fome...

mas, primeiro a conclusão

da formidável novela

da televisão.

Um menino de três

ou quatro anos

aproximadamente

entra nervoso

pisando inclemente

o sinteco lustroso.

Começou a falar porém

não prosseguiu

sua mãe o fez parar

com um psiu,

enquanto o pai aborrecido

reclamava o silêncio

interrompido,

e a irmã protestava

 indignada:

Não se vê mais um programa

sossegada

e pra finalizar

logo a questão

aumentou mais o volume

da televisão.

O menino

sem outra alternativa

ficou fitando

as cores vivas das figuras

a perguntar-se

como as criaturas,

como seus pais

e seus irmãos enfim

absorviam-se assim

diante das figuras

abstratas da tevê.

Porque papai do céu,

porque?

se a ternura da gente

não morreu

essa tevê que não sorri,

porque?

é tão mais importante

do que eu?

Porque papai do céu,

porque?

depois que essa tevê

aqui chegou

mamãe já não falou

mais de você,

papai contos de fada

não contou?

Porque papai do céu,

porque?

Que você me desculpe

essa franqueza

mas diante da frieza

aqui de casa

algo está errado

com certeza.

E o capítulo chega

ao seu final.

E um comenta: Queria reação

o outro diz que não gostou

da conclusão

e um fala daqui,

e o outro fala

e acendem-se

as lâmpadas da sala

e só então

foi que viram

no dedo do menino

um corte pequenino

de onde o sangue a pingar

manchava o chão.

Meu Deus, grita a mãe

desesperada

e salta da poltrona

apavorada

e o pai se junta

e a irmã correndo

um punhado de remédios

vem trazendo

a socorrer

a mãozinha acidentada.

O menino, depois do curativo

de gaze o dedo gordo

e os olhos vivos

num princípio de choro

comentou:

Tem certas coisas

que eu não compreendo,

a dor do meu dedinho

já passou,

mas uma dor bem aqui

ficou doendo.

NA BOCA DO CAIXA

Na boca do caixa

o dinheiro não deu.

Retoma arroz

volta feijão

que rei sou eu?

O salário sequer

mata-me a fome.

Na carteira de trabalho

tem meu nome.

O açúcar eu levo

pra adoçar a vida.

O sal retoma,

temperar o que?

A vela eu levo

pra ter luz acesa.

O pão preciso

pra ficar na mesa

pra por na gente

a sensação de ter.

Levo o fubá

que é pra mexer

com o pranto.

É um tanto amargo

mas careço tanto

mingau qualquer

para sobreviver.

Volta a manteiga

da dor de barriga,

é tanto luxo

volta o leite em pó.

Eu tenho um nó

que me sufoca o peito

e o nó não deixa

eu meditar direito

porque é que o pobre

é sofrimento só.

Levo o biscoito

que o menino espera

e quem espera

deve conquistar,

 se não machuca

aqui por dentro,

tudo tal qual comigo

que não mais me iludo

levo biscoito

que é pra sustentar.

Levo o sabão

que é pra lavar-me a alma

não tira nódoas

da desesperança

porém quem sabe

faz revigorar.

A gente vive

acalentando a calma

a fé malvada

que jamais se cansa

de crer que o amargo

Vai se adocicar.

Levo a cachaça

pra tomar um porre

pra ver se acaso

essa tristeza morre

e um riso bêbado

eu possa inventar.

Volta a cachaça

que a cachaça dobra

e essa tristeza

que me dói de sobra

se eu ver dobrado

não vou suportar.

Preocupa não, seu moço

o resto eu levo,

meu fardo é grande

cabe quantidade.

levo tristeza,

levo uma vontade.

Melancolia tem de qualidade,

eu só lamento

não levar nas compras

sequer cem gramas de felicidade.

Limite

E agora seu moço

que você já chegou

lá no fundo do poço

no finzinho da estrada?

Mas que fundo que nada:

o fundo é mais fundo,

a dor é mais forte.

Tem gosto, tem cheiro

tempero da morte.

Você pensa que é o fundo,

e ainda que fosse...

Faz de conta

que tudo na vida acabou-se

não há sol, não há céu,

não há mais horizonte.

Não há brilho nos olhos

nem água na fonte

nada mais pra buscar,

nada mais pra cair.

E daí? E daí?

Serve o fundo de base

pra gente subir.

Serve o fundo de apoio

e o impulso há de vir;

vez em quando é preciso

de um tombo lição.

Serve o fundo de estágio

para reflexão.

Você vai cabisbaixo

distante, sem fala.

Você vai se arrastando

no bloco da vida.

Convida a alegria

pra dar uma pala,

convida a esperança

para vir colorida,

dispensa essa angústia

demais caprichosa,

e diz ao otimismo

para vir, sem cuidado.

Convida a ternura

para um dedo de prosa

e avisa a tristeza

“ingresso esgotado!”

Mas levanta esse astral.

Quando a vida da gente

se torna indecisa

é que a gente precisa

fazer carnaval.

E lutar, e vencer,

e provar

que é gigante.

Se é preciso crescer,

que se cresça o bastante

pra trazer as estrelas

na palma da mão,

a cabeça no céu

e os pés firmes no chão.

É possível, seu moço,

basta revolução.

Se já deu pra saber

tua estrela caída,

a receita pra vida

é determinação.

CARIDADE

E a menina

com os olhos em brasa

pediu-me uma esmola.

Na idade de casa,

na idade da escola.

Da cama quentinha,

bonecas e dengos

pediu-me uma esmola,

e eu disse que não.

Também tanta gente

suplica uma esmola,

também tanta gente

responde que não.

Mas dei alguns passos,

voltei à razão.

Será que quisera

comprar ilusão

quem sabe um sorriso,

quem sabe um bombom,

quem sabe esperança,

pipoca, um pão,

quem sabe um sorvete?

E eu disse que não.

Voltei e a encontrei

no mesmo lugar.

A mão estendida

a gente a passar

e na idade da escola,

me dá uma esmola.

Senti a emoção

me tomar por inteiro

e uma lágrima quente

sangrar-me, doída.

Eu vi a esperança

de mão estendidas

pra sobreviver.

A falta de tempo

é que impede a bondade?

É fora de moda

a solidariedade

a pressa é desculpa

pra gente não ver.

Estampava a menina

o retrato da fome,

vestido sujinho,

sem nada nos pés.

Qual é o seu nome, menina

quem és?

Que idade tu tens?

Não sei, tenho dez

ou quem sabe, duzentos.

Passei pela vida

por muitos tormentos,

por tanto chorei

que a idade não conta

e meu tempo eu não sei.

Brotaram-lhe gotas

nos olhos azuis,

o vermelho dos olhos

eram réstias de luz

do incêndio no peito,

fogueira da fé.

Na idade da escola,

me dá uma esmola

me diz como é.

Me ensina a proeza

que existe pra ver e saber

da beleza

de sobreviver.

Bebi do seu pranto,

vivi do seu tédio.

Quisera um sorriso

lhe dar por remédio,

não dá pra sorrir

enquanto um alguém

suplicar uma esmola

enquanto um alguém

não tiver onde ir.

Quem trouxe teu prato?

Não sei foram tantos.

Eu sei, eu garanto

fomos todos nós.

Os braços cruzados

os tempos minguados

tão juntos e a sós,

cavamos o abismo

com orgulho e egoísmo

do muito de nós.

Me dá tuas mão, menina

levanta.

No peito da gente

a certeza não canta

nem grita a grandeza

se a gente não quer.

Me dá tuas mãos

e inventa uma farra

e junta esta festa

com toda esta garra

e faça-as de escudo

pra dor que vier.

Me dá tuas mãos

pra girar corrupio,

na ponta do pé

pega a estrela madura,

qual fruta brilhando

na beira do rio

que a gente projeta

se lança e segura.

Me dá tuas mãos

tão pequenininhas

elas vivem um tempo

de colar figurinhas,

de pôr mil anéis.

Abrir os bombons,

distorcer os papéis

curtir os sabores,

pintar os momentos,

colorir pensamentos

de todas as cores.

Embale teus sonhos,

embale as bonecas.

Não cante, menina

canções de ninar.

Os homens já dormem

terão que acordar.

A idade que tens

é de quem pinta e borda.

desata essa forca

estica essa corda

permita se dar.

A corda da forca

é também pra pular.

A menina fitou-me

olhar de criança

parece que o pranto

regou-lhe a esperança

e acabou com o incêndio

que havia no peito.

Arejou os cabelos,

na roupa deu jeito,

com as costas da mão

enxugou sua mágoa

e saiu saltitando

pelas poças d’água.

BAZAR

Vende-se um coração

por qualquer preço.

Uma alma pelo avesso

e uma imensa solidão.

Um nó para ser posto

na garganta nos momentos de aflição.

Um sorriso pouco usado

e uns sonhos tão sonhados

que é preciso ter cuidados

ao levá-los, se não quebram,

é preciso muito jeito.

Vende-se um punhado

de esperança,

um brinquedo de criança

que não cabe mais no peito.

Vende-se uma audácia

pra quem luta

e uma dor pra quem escuta

quem ousa falar de amor.

Vende-se uma flor,

liquidação,

uma não 

amor perfeito

saudades,

nem sei direito

se são dúzias ou centenas.

Vendem-se uns tempos bonitos

e uma estrela no infinito

pouco brilho

e bem pequena.

Vendem-se mãos carinhosas

vontades, vendem-se rosas.

Vendem-se felicidades

pra por em dias de gala.

Só foi usada uma vez.

Vendem-se uns móveis de sala

de dois lugares, de três

apenas tomam-me espaço.

Vende-se um lindo caminho

só percorrido um pedaço.

Vendem-se beijos, abraços

Vendem-se tédios, fracassos

pequenos, pequenininhos

feito gotas de veneno

que matam devagarinho.

Vendem-se mágoas e mágoas

e uns olhos rasos d’água

algum tempo em promoção,

pague um e leve dois

com direito a vir depois

buscar a decepção.

Vendem-se tantas tristezas.

Vendem-se velas acesas

de um jantar que não se fez.

Vende-se um murro na mesa

muito bem dado uma vez.

Vende-se um tempo de espera.

Vende-se uma primavera

tão bonita de viver.

Vende-se inteira, metade

uma angústia de verdade

já prontinha pra doer.

Vende-se o bazar inteiro

vendo a quem chegar primeiro

toda essa quinquilharia,

parcelado, e de vantagem

vai levar uma alegria

inteirinha, na embalagem.

Aceito cartões de crédito

e vendo de um jeito inédito

de pagar quando quiser.

Eu só preciso, no entanto

que quem comprar

seque o pranto

nesses meus olhos, se houver.

João Prado