Protesto

Seu moço me dá licença

pra falar, que a vez é minha.

Meu nome é povo cansado

e ando meio danado

porque a fome se avizinha

e não tem nenhum letrado,

não tem um capacitado,

não tem um doutor formado

pra botar o trem na linha.

Eu tenho uma filha grande

e outra pequenininha,

tremem de frio no inverno,

comem feijão com farinha,

ovo frito dá pra dois,

vez em quando tem arroz,

vez por mês comem galinha

quando dá pra extravagância.

No peito eu tinha esperança,

por pouco não caducou;

já cansei de suplicar

pro Deus, Nosso Senhor,

porém na minha carteira

de trabalho, a vida inteira

não foi Deus que autografou;

Deus fala de amor, bondade,

ensina fraternidade

mas tem outra metade

que depende dos doutor,

que depende dos “sinhô”,

depende das excelências

que me pedem paciência,

paciente até que sou.

Seu doutor, nas minhas veias

não corre sangue vermelho;

meu sangue é verde e amarelo

e se baterem o martelo

“quanto dão pelo país”

eu dou a vida doutor,

dou a vida sim senhor.

E morro de tanto amor

e faço mais do que fiz

até se preciso for,

pois doutor eu sou raiz.

Povo é a força pela dor

que ainda espera ser feliz

e se alguém sonha com flor

que cuide dessa raiz.

Eu tenho nas minhas mãos

medalhas que conquistei

no concreto que virei,

no aço que temperei,

no volante que girei

levando a festa na estrada.

No tronco que derrubei,

recebendo um quase nada;

na cana que já ceifei,

no feijão que temperei,

no remédio que inventei,

nas lições que eu já ensinei,

nos trigos que semeei,

no café que debulhei,

nas peças que já forjei,

no pão que já amassei

despertando a madrugada.

Eu tenho nas minhas mãos

medalhas do meu trabalho.

O suor pinga do rosto

que estanca se bate o malho

pra comer, ir embora.

E o peito por dentro chora

pelo aluguel atrasado,

pelo corpo esfarrapado,

pelo querer desgastado.

O dinheirinho que ganho

pra pagar tudo no mês

dá pra garrafa de cana,

whisky do seu bacana,

que consome de uma vez

num bate papo qualquer

onde falam de mulher,

de ir na Europa de novo...

Só não comentam do povo,

povo tem ocasião.

“O povo vai se lembrado

quando for aproximado

o período da eleição.”

E o povo sempre calado,

um futebol bem jogado,

um samba bem caprichado,

a cerveja e o carnaval,

e o pobre nem se dá conta

como é que a vida vai mal.

Mas se dá conta doutor

o povo está se cansando,

o povo está se agitando,

o povo está esperando,

ainda está acreditando

que quem está na direção

mude a marcha, bote freio,

que dirija sem receio,

sem medo de reação.

Comece tudo de novo.

Puxe a espada do seu seio,

grite: “agora é a vez do povo”

antes que o povo faminto,

cansado das excelências,

das vergonhas,

incoerências,

das injustiças,

indecências,

grite: “agora a vez é minha”

e parta pra independência

com as facas da cozinha.